Некоторое время назад я регулярно занимался написанием стихотворений и искренне надеялся, что настанут времена, когда я выпущу в свет свой сборник. Я даже название ему придумал: „Мечта идиота“. Решил, всё-же, исполнить свою мечту, но „косвенно“: открою тут отдельный бложек со, всё тем же, названием и запощу там произведения.
К сожалению безвозвратно утеряно порядка десяти самых первых стихов — в то время я их ещё не собирал. Написал — подарил, написал — подарил. И потеряно некоторое количество (порядка двадцати, наверное) которые были написаны мною в армии. Очень жаль, ведь некоторые из них мне очень нравились =(.
Реально писать (и сохранять, если не оригиналы, то копии) стал с тех пор, как однажды моё стихотворение „True“ подарил Лене Солнце. Тогда оно многими было оценено по достоинству и мне тоже очень нравилось. С того дня я стал регулярно по пути домой наговаривать на диктофон „наброски поэтических выкладок“, приходил, садился за стол и „творил“.
Вот уже как пару лет я ни чего подобного не создаю. Даже не знаю почему. Наверное всё дело в суете в которой проходит более чем девяносто процентов моей жизни. Немного обидно, конечно. Но вот настал сей час, и я решил вернуться к этому великому чуду человеческой души — думаю, что совсем скоро в этом бложеке можно будет обнаружить посты с моими новыми рифмами и тем, что смогло уцелеть под гнётом времени и забвения.
Лицом в грязь!
За разом раз, ещё и ещё раз!
Мразь!
Кажется чуть-чуть, но полон зараз!
Опустился на дно!
И жажду одно, вновь и вновь, но…
Далеко!
Начал вставать, слишком глубоко!
Вот и вновь!
Не в новь, бьёт и бьёт в кровь!
В кровь!
Всё мощнее и сильнее, а я — в ноль.
Не могу встать!
Давит грязь. Не могу молчать.
Кричать!
Только могу пасть и рыдать!
Конечно, горечь жизни есть,
И горечь поражений, тоже;
Но стоит ли того она -
Так, что всех прекрасней и дороже.
Конечно, жизнь нам даётся не легко,
И тягостность любви не исключение;
Но стоит ли того она -
Любовь его, его прикосновение.
→
Не от тоски я горюю один,
Не ради великих побед,
И в жизни своей - я себе господин,
И нет в ней сторонних бед.
Быть может, порой, не в ладу мы живём -
И в этом виновен я сам.
Но будьте мудрее - простите меня -
Хоть, иногда, я и хам.
Я вас люблю и жить не могу
Без ваших улыбок и глаз.
Сейчас я тоскую - но вот вы вернётесь,
И счастье окутает нас!
Меня так сильно задевает
Глухая толстая стена,
Что между нами выростает,
Когда не слышишь ты меня.
А ты меня не слышишь часто,
Не думаешь ты обо мне.
Не ставишь ты себя на место
Там где сейчас уютно мне.
→
На линии одной с тобою
Стою бок-о-бок рядом Я.
Руками Макоши — Судьбою
Легла не так мечта моя.
О Доля, о Недоля, девки!
Ну чтож прядёте вы не то!
Что принципы мои, заслуги?
За них сотките мне добро.
→
Не всё поместилось в описание блога, поэтому оформлю основу его в виде первого поста:
До Баяна мне далековато, однако:
Некоторое время назад я регулярно занимался написанием стихотворений и искренне надеялся, что настанут времена, когда я выпущу в свет свой сборник. Я даже название ему придумал: „Мечта идиота“. Решил, всё-же, исполнить свою мечту, но „косвенно“: открою тут отдельный бложек со, всё тем же, названием и запощу там произведения.
→
Время как свет,
Или как место —
Ни где его нет
И не куда деться.
И вечность не ждет,
Как огонь не горит,
Все что здесь есть
Обо всем говорит.
→
О нет, ведь с каждым днём всё лучше.
Мы дышим, не замечая воздуха вокруг,
Но плоскость у подножия постоянно круче,
Та самая, — по которой мы идём.
Придёт то время — ты узнаешь мыли,
Те, что сокрыты в глубине моей,
Всё то непонимание моё. все боли
Души моей, идущей вниз, но по любви твоей.
→
А я ведь ждал тебя, тогда.
Всё вспоминал твои объятья.
Вот ты пришла ко мне, тогда,
Да объняла, но прогнала ты счастье.
Не признала любви моей, тогда,
И выгнала себя из моего ты сердца.
Теперь я не жду тебя как тогда
Не знаю, открою ли я тебе дверцу.
→
Сколько знаю незнаний мира
Столько и видел я скуки в ней.
Если спасаться от этого вида
То не получиться жить скорей.
Даже в то время когда стоим
Время идёт, и, возможно, скорей.
Но, мы не злы, но мы не простим
Того кто мешает нормальному ходу
Вещей.
Вот и всё, вот и кончилось лето.
Улетели печали в далёкие страны.
Только я здесь остался, ведь нету
У меня столь Великой отрады.
Я устал не дремать, засыпая от силы.
Всё тревожит мой сон, а я видеть хочу,
Как стремиться к высотам бессилья
Самый Лучший на свете любитель „хочу“.
→
И что, что хочешь Ты сказать Мне?
Когда-нибудь ты слышала Меня?
Хоть изредка мечтала обо Мне?
А Я? Хочу ли Я тебя?
Ты думала о жизни в жизни?
Ты думала зачем она нужна?
А о Любви? О Мире во всём мире?
Кому нужна война?
О Справедливости мечтала?
О Правде думала ли ты?
О Вере в Бога размышляла?
И Любишь ли Меня ты?
Здравствуй, солнце. Это — Я!
Любишь ты, Любовь Моя?
Сладкий голос Счастья ближе
Чем открытый Мной, но ниже.
Смотришь на Меня опять,
Мне тебя ведь не понять.
Ты верна как верх Китая,
Словно пепел, улетая,
Оставляешь свой дозор.
Доверяя и Мечтая,
Покидаешь Мой покой.
Это дело не стоит разыгрывать.
В это крайне опасно играть.
Чувства знакомых, опасно проигрывать.
Ну а друзей глупо терять.
Выбор есть выбор. Пусть даже не чистый.
Выбор есть выбор, — надо решать.
Чувства расстроены в миг самый быстрый.
Что-то решать, кого-то терять.
И слышен бег его судьбы,
И нет в нём мысли ни о чём.
Он убегает от Любви.
Мечтает он, а не о нём.
Идёт на встречу к Риску он,
Ему служить готов всегда.
И если скромности лишь миска,
Ответит страху только Да!
→
Благородство, иногда,—
Крайне глупая черта.
Ну зачем она нужна?
Преградила Мне дорогу
К Дорогому человеку,
И куда она пошла?
Не надеялся с Начала
Разуверился потом,
Оглянулся,— что кругом?
→
Она танцует как живёт,
И взгляд её проникновенный,
Как воздуха лишний глоток,
Пьянит и сердце жжёт степенно.
Она чудна и столь Красива,
Заводит чувство и ласкает,
Лепечет слово так игриво,
И никого не забывает.
Пришёл уставший, рухнул спать.
Устал за вечер как собака!
Ну что ещё тебе сказать!
Хочу гулять, хочу есть раков,
Дышать желаю чистотой.
Я пиво пил, и буду пиво,
Ведь вкусное всё же оно.
Гулять ходил, и буду шляться,
Там ведь друзья — свято Оно.
Встретил Я вчера Красу,
Что Прекрасней моря.
Милый взгляд её ловлю,
Сердце бьётся крайне мило.
Смех её как лепет Мира,
Голос словно звоновой.
Двигается как Красиво!
Смотрит словно не за Мной.
Не ищет лёгких Он путей
И не погибнет скоро,
Он Мира Вечный Господин,
Он — Гений, ибо создан Богом!
Идёт Он напролом сквозь брешь,
Найдёт и Истину Свою.
Любовь играет пылкую Красу,
Но всё ведь в Его Воли.